Crónica de Indiana

Todo lo sólido se desvanece en finales.

2007-05-08T21:40:00.000-04:00

Esta es solo una interrupción momentánea, lo prometo.

Me tomo un descanzo, entre lecturas poco interesantes, para leer este comentario a mi último poema:

"a la verdad que hay gente tanta mierda cuando se creen la gran cosa. como carajo uno puede leer tanta mierda en un poema. no digo que el poema sea malo, pues no se de poesia, pero carajo hasta donde llega la perdida de tiempo. una amiga me envio el fw de este blog y a la verdad que de esto a Don Omar no hay mucho. por cierto la chuleria de la intelectualidad de la uipi ya ha perdido su encanto"

Lo transcribo tal y como lo enviaron. Además, al no lograr tener acceso al blog como administrador (todavía no sé la razón) me parece que lo más justo es darle la atención que requiere.

Y bueno, solo dos aclaraciones: sí, es una pérdida de tiempo y eso lo establecí hace muchas entradas; y estudié en la iupi, no en la uipi (que suena gracioso, ahora que lo digo en voz alta).

De vuelta a Isla Cerrera.

"You're so vain...

2007-04-15T11:44:00.000-04:00

... I bet you think this song is about you, don't you?"

Beyond Redemption, v. 2

2007-03-25T22:32:00.000-04:00

¿por qué se pudre aqui dentro la fruta más fresca
todos los días
con un olor a árboles muertos,
a lombrices y arena,
a palabras olvidadas y voluntades necias
y nadie se da cuenta?

lo van a encontrar por el olor.

se pudre porque el agricultor no sabe
como proteger el producto de la siembra;
se pudre porque lo intenta,
pero es difícil
hacer crecer fresas bajo la tierra
donde a veces huele a vientos
y otras tantas a higuera

lo van a encontrar por el olor

se pudre porque sabe que se pudre y no sabe cómo detenerlo
cuando comienza
por más que quisiera
y la tierra que cultivaba rebosa de podridos pensamientos
que a diario le gritan pestes
como los tubérculos de su conciencia:
a brisas cargadas de aminas insidencias

lo van a encontrar por el olor

"y la carne que tienta con sus funebres ramos"

...en proceso...

2007-02-24T16:42:00.000-05:00

...ya presenté mi defensa
a los tribunales de su enclaustratura,

ya surtí para usted las astutas
magias parciales de la literatura;

ya apelé a las altas cortes
en alzada a su insondable hipocresía,

y recibí el veredicto que encubren
las verdades de su forzada pleitesía.

ahora me deje tranquilo
y que le cante el requiem
el menos idiota de los dos...

Nieve vs. Arena

2007-02-11T03:06:00.000-05:00

...Dativo Curvo... dice:
si no me aceptan en ningun lugar y no consigo trabajo aqui pues me iré a PR a ver que hay por lo menos estaría cerca de la playa

David dice:
de veras q si. la playa es chevere, de hecho, en estos dias he aprendido q caminar por la nieve es similar, pero no tan divertido como caminar sobre la arena

David dice:
asi q arena 1 nieve 0

David dice:
en la arena usualmente hay algun cobito o cangrejo q se ve lo mas cute y ademas en la playa hay muchachas en traje de baño

David dice:
arena 2 nieve 0

...Dativo Curvo... dice:
jajajajajaja

...Dativo Curvo... dice:
sigue sigue, que va a temirnar ganando la playa por pela

David dice:
jejeje

David dice:
si mano, esa deberia ser la campaña de turismo en epoca navideña

...Dativo Curvo... dice:
sería un palo

...Dativo Curvo... dice:
ya yo me dí una matá en la nieve saliendo de un edificio por el hielo que se forma

...Dativo Curvo... dice:
arena 3 nieve 0

David dice:
yo todavia no me he caido, pero he estado bien cerca, cuando uno se cae en la playa, por lo menos tienes el consuelo de q hay un kiosko cerca y te puedes comprar una cerveza

David dice:
arena 4 nieve 0

...Dativo Curvo... dice:
de hecho, no solo te puedes comprar una cerveza, sino un pincho, porque en la playa se puede cocinar al aire libre

David dice:
si mano, arena 5 nieve 0

El tío Gregorio dice...

2007-02-07T14:16:00.000-05:00

…en realidad no tengo nada que decir. Nunca lo he tenido. Sin embargo, Víctor insiste en que haga una secuela, así que espero no aburrirlos, no podría con la responsabilidad de ser el culpable del fin de las crónicas.

Pero en fin, decía que no tengo nada que decir porque no ha pasado nieve..Digo, nada, no ha pasado nada. Han pasado, ¿qué? ¿Unas dos semanas? Y nada, que no fuera nieve….ah sí, eso pasó, nieve aquí y nieve allá. Un día nos levantamos y la nieve había arropado las calles, la acera, y el pobre carro que nos habían prestado (Saludos a Adriana…gracias de cora)…Como a eso de la …¿la una eran? Temprano en la tarde, a Víctor le da por quitarle toda la nieve al carro, o la que podía. Se puso sus abrigos, sus guantes, su gorro…y se fue en pijamas con todo y botas, así que yo, mono al fin, lo seguí pero como vi que él estaba tan ocupado, me puse a sacar fotos a la nieve…quería mandarlas a todos los jíbaros que nunca han visto nieve (no se preocupen, la primera vez que yo vi tanta nieve fue acá). En realidad, en Indiana ha sido la primera vez que he visto muchas cosas que tienen que ver con nieve y frío. Acto seguido me fui al calorcito del apartamento (aunque no es lo suficiente para Víctor porque él sigue soñando con el adobo del caribe) y Adriana que llama, una y otra vez…a ver de que forma le devolvíamos el carro. Repasemos: Yo, un jíbaro también, lo que quiere decir que no sabe guiar cuando la calle esta llena de nieve, y que no quiere saber porque le han contado demasiadas historias de terror al respecto. Pero, aquellos que conocen a Adriana, saben que no se da por vencida fácilmente, así que dale que dale hasta que le dije que le llevaba su carro pero si tenía un accidente mi sangre corría sobre su cabeza y sus descendientes. Pensaba que en ese momento diría pues no, yo lo busco, no guíes tú Davidsito, por favor. Pero me quedé con las ganas. Dirán, pero llegó bien porque está escribiendo esta crónica. Pues claro que llegué y mi drama-queen act fue el que no llegó a nada.. pero que conste que les había advertido antes que nada había pasado. Después de eso muchas veces hemos encontrado un escenario parecido, nieve, nieve, hasta bajar los cero grados, y no hay abrigo que os proteja cuando eso pasa…ni calzoncillos cuando sopla ese viento helado en sitios que siempre deberían estar calientes. Mis manos se han congelado con todo y guantes y mis orejas se han puesto grandes, como de abuelito.

Víctor renunció al baloncesto y mi ego ha vuelto a su lugar. Yo no fui testigo de la orquesta de jazz, y me han regañado por eso, pero estaba en cama y de cama: después de ver “Irak in Fragments” no hay mucho más que hacer (y eso que la fui a ver para levantar el animo), además, ¿quién sale con tanta nieve? Así que nada, como pueden ver, pero todo es culpa de Víctor que quería que hiciera una secuela. Para aquellos que disfrutaron la primera intervención (aquellos dos comentarios), recuerden que siempre las secuelas son malas. Así que, a esperar que no haya una tercera parte.

Desde mis boxers de Homero Simpson corriendo desnudo saludo a Ramón, que cada vez pisa mas fuerte sobre mi cuarto, a Lawrence que volvió borracho un día a pedir sus cartas…y a la nieve, que cuando se vaya, y yo me vaya, y todos nos vayamos, seguirá tiñendo de blanco las calles..y llenando de frío lo demás.

The NOJO

2007-02-04T17:09:00.000-05:00

El sábado en la noche vi a la New Orleans Jazz Orchestra. www.thenojo.com o hagan click en el título de esta entrada.

Nuestra mejor sonrisa para ti

2007-02-01T21:43:00.000-05:00

Don Gregorio y yo les deseamos un feliz san valentín expresando en una foto todos nuestros más bellos pensamientos acerca del amor.

Epílogus: el fin de los misterios.

2007-02-01T21:23:00.000-05:00

Si hay algo por lo cual se han distinguido los grupos a los cuales he enseñado español en Nuestra Doña es por la inteligencia. Entiéndase por inteligencia una agudeza mental y perspicacia; y una capacidad aguda para percibir el mundo a nuestros alrededores que yo jamás en la vida podría alcanzar.

Ga young, una chica coreana de 19 años, de semblante chispeante y sonrisa pueril, cuyo nombre significa "flor bella" (esto no me lo invento, sino que lo cito de su composición número 1) acaba de aclarar el misterio de la ardilla.

Ga young me dio una visita a mi oficina (i.e. la mesa en el café de Decio donde improviso mis horas de oficina) para hablar de su composición y sus problemas con la clase, los cuales se reducen a la producción de vocabulario. O sea, que escucha, entiende, pero no habla. Está bien: dos de tres ya es una buena nota en mi clase. El punto es que, como todas las conversaciones interesantes, una cosa llevó a la otra, y nos encontramos hablando de las diferencias culturales en la universidad (ejemplo, ella también está consciente del problema del café). A cambio de su anécdota acerca de su amiga de la misma edad que sale con un estudiante graduado de 30, yo le dí la historia de la ardilla. Ga young ríe. Ga young ríe de nuevo. Ga young mira a Víctor:

"See, señor, the problem is that graduate students here at ND are always creeps, nerds, or creepy nerds. She must have thought that, since you are a graduate student, you're one of those... which you are not, by the way. My friend from Ecuador told me that I should take the class with you because you are cute. And she was right! jiji"

Y bueno, entonces apunten esto en sus libretitas tituladas "Observaciones americanas": los estudiantes graduados de Notre Dame somos creepy nerds. Y, ¿saben qué? Ella tiene razón, salvo honrosas excepciones.

Desde Indiana saludamos a Ga young: gracias por esclarecer el misterio, y recordarme lo mucho que se aprende de los estudiantes.

Aquí de nuevo otra vez.

2007-01-28T19:58:00.000-05:00

“¿Cómo se dice ‘whatever’ en español, Víctor?”
-Casey Sullivan

“¿Cómo se dice ‘F’ en inglés, Casey?”
-Víctor Rodríguez

Como decía Tollinchi, a quien nunca dejaré de citar, no importa cuan poco entretenido sea para la Poeta, “con esos bueyes hay que arar.” Yo supongo que Casey, una estudiante de premédica y miembro del equipo de natación de Nuestra Doña (hollowly hot too) tiene algún problema de actitud (id est, adolescencia) que no puede controlar. Está bien: todos los semestres hay un o una estudiante así. Todos los semestres siempre hay un profesor como yo. ¿Les sale la ecuación?

Entremos en materia. Me han preguntado (a través de mensajes de voz, claro, con la costumbre que tengo de no contestar el teléfono), cómo me ha ido en las primeras semanas de clase. Relato dos ejemplos para que se diviertan de lo lindo… o al menos para que le encuentren algo gracioso a eso que yo aun trato de digerir.

Digamos que voy al Departamento de Lenguas Romances y Disciplinas Risibles para indagar acerca de mi futuro académico, o mejor dicho: ¡¿cuando carajo son los comps?! Mientras estoy conversando con Robin, la secretaria, pude fijarme que una chica morena, de cabello largo y ondulado y sonrisa cautivadora me mira desde la sala de espera. Detengámonos un momento aquí. La escena no es rara, ya estoy acostumbrado. Después de todo, un puertorriqueño en South Bend, como he dicho una y mil veces, se traduce a “OMG he’s so cute!” Les pasaría a todos ustedes, de hecho: no hay nada mejor que ser un extranjero. Además, pues ¿quién no quiere mirarme? ¡Si hasta una chica del Banco Popular me llama todas las semanas preguntando por mí! El punto es que esta vez fue diferente: la chica también parecía de ascendencia latinoamericana. De manera que no me sorprendió cuando, al salir del edificio y ponerme los audífonos la chica estuviera a mi lado, moviendo sus labios en algún intento inútil de decirme algo. Imagino que iba en la línea de lo que me dicen todas las chicas aquí: “Hey!... oh… sorry, my mistake.” La chica comenzó por preguntarme nombre, a lo cual respondí. Le pregunté lo mismo, pero me respondió con otra pregunta. En resumidas cuentas, el intercambio iba viento en popa (mientras un servidor trataba de salir de su estado de asombro) cuando, justo en el momento en el que pensaba que el semestre comenzaba por fin con el pie derecho, me pusieron el pie al frente: “Are you a graduate student?” Me pregunta. “Yes…” Contesto. Desearía que hubieran visto su rostro cuando contestó “OH…. Oh…. Mmmm… Sorry, I have to go… see ya….”, dio media vuelta y corrió como una ardilla despavorida a través de la nieve cuando ha visto a un estudiante graduado.
No sabía que en EEUU ser un estudiante graduado es, al parecer, un gran no-no para los subgraduados. Entre las cosas que pasaron por la mente de la chica, que me han explicado algunos compañeros y compañeras, pudo pensar que yo la embriagaría para acostarme con ella; que estudio teología y quiero convertirla, que si la veían conmigo podría poner mi trabajo en riesgo; o sencillamente que, como estudiante graduado, soy inherentemente aburrido. Cualquiera de las anteriores, no lo sabré nunca. A la chica la veo casi a diario, pero siempre me esquiva la mirada. Nunca en la vida me había sentido así, salvo cuando he tenido conjuntivitis. Lo único que podía pensar era el título de cierta novela: La insoportable levedad del ser.

Segundo evento, que ya don Gregorio describió en algunas líneas. Lugar: Joyce Athletic Center. Hora: 6:00 pm. Víctor encesta todos los canastos cuando practica, pero luego aguanta que llegó granpa: Gregorio gana por muchos puntos, Víctor pierde por muchos puntos. ¿Cómo puede don Gregorio tener tanta puntería? Ya no salgo, no bailo, no estudio, yo solo practico hasta largas horas de la noche. Secuela: Mi vida se llama “Víctor Can’t Jump”.

Supongo que vendrán días mejores. Mientras tanto, en el Bend nos consolamos las zozobras amorosas, académicas y demás esperando a que el jueves se ponga esto cripi (por dios, lo necesitamos) y pensando en que cuando falló lo demás tuvimos la academia, y cuando eso falle (que como van las cosas en el alma mater de seguro me van a arruinar los planes) tendremos la lata de cornbif que se cuece en el sartén mientras escribo.

You were so right, Kermit: is not easy being green.

Desde Indiana saludamos a la ardilla despavorida: corre, corre y no te detengas, que mientras más lejos estás de lo que buscas más cerca te lo vas a encontrar.

El tío Gregorio dice...

2007-01-21T04:35:00.000-05:00

...perdonen los inconvenientes si de repente se dan cuenta que…esto no parece una crónica tradicional!!! Si ese es el caso, debo mencionar que no lo es…y que no quiero romper la tradición de casi dos años en los cuales yo formo parte solo un pequeño semestre…me perdí así que repasemos: no es una crónica tradicional porque no es el querido Víctor quien escribe, sino ese eco que sale en sus crónicas del pasado año…David…..y comienzo nuevamente

Gracias por permitir este espacio….los quiero, los…
Comienzo…nuevamente.

Como algunos saben, llevo cierto tiempo en Indiana. Un semestre. Escondido…porque esto es un campo y que se le puede hacer.

Y ahora. Estuve aquí el 15 de enero…y Víctor seguía en Puerto Rico…(el muy &^%!)....encontré que el techo se había caído, que habían manchas por doquier y pensé, whoa, sendo party que hicieron cuando me fui...pero nada, a recoger y a…..esas eran mis intenciones, y termine en boxers bebiendo whisky hasta que quedara inconciente ..y el apartamento fuera de mi agrado.

Estuvo en 40 grados mientras estuve escuchando coquies y en cuento llego viene una tormenta! Así es la vida…que culpa tengo yo,,,diría Ricky “Zen” Martin…

Ah! Y corrí cuando Víctor llego! Pero no alcancé ni una cuadra antes de arrodillarme para pedirle a Zeus más aire. Ah! –Me dije- Debo aprovechar los poderes del siglo y llamarlo al celular.

Y entonces fue cuando, como cuatro veces corridas, no contestó.

Gracias a que el semáforo lo retrasó…lo alcancé….
Nunca había visto a Víctor tan molesto cuando vio el desastre que yo vi cuando llegue y que no me moleste en arreglar porque era mejor beber en boxers.

Pero ya esta el dúo dinámico……y vamos al gym,,,,,y me siento superior cuando humillo a Víctor en baloncesto,,, (de hecho, si me humilla. Victor)

Desde mi bata saludo a Lawrence, que desapareció con el 2007 (aunque Víctor y yo lo seguimos viendo en nuestros delirios y confusiones)…y a el cada día que nos enfrentemos, que cada uno de ellos sea una cosa nueva en nuestras pequeñas crónicas

Gracias

2007-01-21T03:39:00.000-05:00

Las navidades, a pedir de boca. Por ahora, una lista por mi infinito agradecimiento a..

Héctor, Yolanda y Mercedes por hacerme sentir en casa; a Cezanne y Coraly por dejarme sostener la criatura más hermosa que ha parido madre (después de mi, claro); a Zahydé porque después de todo se sigue riendo conmigo, y mientras rías mi nariz de payaso siempre está a tu disposición, si lo está tu sonrisa; y en ese tono, a la familia Pietri Ramírez que al parecer no se cansan de tenerme alli bebiéndoles el café (que no hace Zahydé, sino un servidor); a Tania por las miradas amenazadoras que me hacen reír a nervio limpio y los sustos automovilísticos que hacen pasar toda mi vida frente a mis ojos... ah, y las noches de desvelo en msn); a Maribel porque Chilli's nunca había sido tan interesante; a todos los que por una tarde llenaron mi casita campesina de risas, conversaciones incómodas y mucha, pero mucha Medalla; a Pamela por ser la compañera de viajes que no se rinde ante la lluvia de las 2:00 pm (me debes el sándwich de croquetas); Amara… y el baile que queda guardado en donde guardo las cosas imposibles de suma alegría; a Fernando porque "la juventud se desperdicia en los viejos"; a la mesera de la Tertulia (creo que se llama Stella) que algún día me hará caso; a David porque siempre es bueno tenerlo al lado y nunca molesta para nada el viaje a Bayamón, pueblo el cual visito solo cuando estés ahí; a Gurabo por enseñarme que siempre puede ser peor; a Zambrana por no afeitarse, lo que me brinda una lista de chistes que no acaba (ya arreglé la S, ¿contento Xambrano?); a la Medalla por la panza que me tiene en el gym de sol a sol (the vanity of it all…), a Polhill por avisarme del congreso que ahora luce bien en mi cv; a Lourdes por no enfogonarse conmigo y mi ajetreada agenda, aunque cuando nos vimos "it was magic!"; a Intransigencia, por no llamar (infinitamente agradecido, no sabe cuanto); a Julia por las enrevesadas conversaciones en italo-puertorriqueño; a Jini que se divierte de mis desgracias que mucho parece disfrutar; a Jorge, Antonio y Marlo porque lo único que me hace entrar a Café San Sebastián son ustedes (maldita sea Gregorio escuchando a Ricky Martin jeje te chotié); a Ale por hacerse extrañar cuando no está y desearíamos que estuviera para desear que no esté;al hoyo en la carreteera... el hoyo...

Desde Indiana saludamos al nuevo año que no significa nada: un día después del otro… Y que me siento el hombre más afortunado del mundo.

Gracias a las acciones

2006-12-09T00:17:00.000-05:00

Lo primero que quise, fue marcharme muy lejos. Cantamos esa frase Julia, Gregorio y un servidor cuando tomamos el tren de la 1:40. Destino, como siempre, Chicago. ¿Regreso? Nunca. En la realidad, un par de días después.

Es necesario, hasta cierto punto imprescindible, después del semestre que hemos tenido, escaparse. No importa el dinero que se gaste o se deba. Entre los problemas de adaptación y la inundación académica de Gregorio y mi recaída en la pavada de esperar, absurdamente, por cosas que nunca van a llegar no importa lo mucho que hagas a cuesta de sus simulacros… bueno ustedes entienden el punto.

El día de Acción de Gracias no pudo ser de otra manera. Cuando llegamos, el dinosaurio estaba dormido. Salvo unas 10 personas por las calles de Chicago, de los cuales 3 éramos nosotros, olvidábamos que en Acción de Gracias se come con la familia y no se sale a ninguna parte. Bien. No. ¿A quién se le ocurre detener el mundo para celebrar la llegada de los lindos peregrinos a América? En palabras de Maldonado, eso me monda la rosca como muy pocas cosas en la vida. Claro, que para nosotros los puertorriqueños la cuestión tiene un color algo distinto. Nosotros por el descanso, el arroz con gandules, y la familia… ah si, la familia: justo lo que mis dos amigos y yo improvisamos ese día. A mí la ansiedad del pavo, por suerte, no me atacó tanto como a Gregorio. Dunkin’ Doughnuts: doy gracia por el pastrami melt y el chilli raro; Gregorio por el turkey whatever que se comió, y Julia por la dona. Diabética la veo.

Digamos que los dos eventos más grandes de esa semana fueron, en orden de importancia, ver a la Jini y luego comer arroz en casa de la hermana de Jini… or is it? Luego, pues pernoctar por una ciudad de verdad para descanzar de South Bend. Acosado por los recuerdos intransigentes, dígamos que aun así fue un merecido descanso del semestre.

Recomienzo esto luego de unas tres semanas, porque se me perdió el documento donde escribía. Ya no recuerdo lo que quería escribir en aquel momento. De todas maneras, notarán que lo que se pintaba no era tan entretenido. Solo quiero escribir lo siguiente ahora: corremos hasta que logramos huir, y luego ni recordamos ni por qué estábamos huyendo. ¿No les ha pasado?

…

Al carajo, esta crónica se fue a la mierda hace mucho tiempo. Sabina, Jim Beam y Cortázar estan más interesantes.

Desde Indiana saludamos a la crónica que fue, a la que pudo haber sido, y un futuro terror. Que no hay error más grande que el de escribir sin atino, ni mayor pesadumbre que la escritura complaciente.

En una noche guajira...

2006-12-08T01:37:00.000-05:00

... Cortázar delira en medio del lake effect mientras subo esta foto, escribo escuchando el tecleo del Greco en la sala construyendo barroquismos a la vez que la señorita duerme el tiempo entre la nieve y el bus, gregorio escribe desesperado mientras me mira "perder mi tiempo", recuerdo a Intransigencia, vuelvo a escribir, y sorbo mi dewar's. Yes, he's sipping it...

algunas cosas han sucedido. de esas, cuando encuentre la crónica, se enteran luego.

en lo que el hacha va y viene, un pedacito de chicago en acción de gracias.

la santa, versión indeterminada

2006-11-15T16:58:00.000-05:00

la santa se descuece en lágrimas
al otro lado de la línea
mientras los cables del mundo sumen
su voz en mi memoria

yo escucho
los hilos que se rompen

presiento
las lágrimas que caen

las palabras de la santa yo no las podría soportar
de no haberme entrenado en estoicismo

y como nunca he podido seguir
su complicado entramado

me veo reducido a atrapar coleccionar y reorganizar
los hilos
que la santa cose con sus dientes

buscando algún sentido.

yo nunca he podido entender los hilos que la santa descuece
cada vez que se interrumpe
la narración entre los dos.

Resumen

2006-11-12T16:38:00.000-05:00

Los cumpleaños tienen la misma relevancia que tienen los 31 de diciembre: que un día sucede a otro.

Que si las cosas no estan donde deben estar no estan y eso me molesta.

Lawrence esta de vuelta y Gregorio no puede ser si no pone la tranca en la puerta.

Yo duermo en la sala para no dormir demasiado.

El tiramisú de Julia me va a hacer perder la adónica figura.

Lucía: no estudies tanto que hay cosas más importantes. ;) ¡Chicago, Chicago!

"La crema" esta peoposa.

Lo siento, pero Petrarca puede ser bien cheesy, como mucho del Renacimiento, como Becquer, como Wordsworth et alter, aunque sean unos clásicos.

Hasta aqui llega mi intelectualidad.

¿Ya nació Ariadna? Voy a querer a Cezanne y Coraly más si hacen que nazca hoy.

Ya tenemos dvd.

Skolp tiene un Blog: Being a Brady. Señorita, ¿por qué Brady?

Voy al baño con la Revolución Cubana en las manos.

Ya tengo cadena para mi nuevo amor.

La santa y yo ahora somos "lunch partners".

Y el fucking South fucking Bend me está haciendo hasta soñar con cierta estudiante.

Gregorio, si se me quedó algo, comenta.

Iba a ser un soneto...

2006-11-07T17:14:00.000-05:00

...pero ahora no sé:

all day longing for your presence
fearing the minute that I have to hide
myself embedded in the sentence
of the moment in which truths slide.

could it be the secret of the two...
of us there is nothing ever stable,
but the smile for which I sing to
and the unseen hug under the table

thus, I continue fixed in my place
knowing my role and
mustering my intentions

so your words will sound like they must...

Cementerio

2006-11-02T16:35:00.000-05:00

ofelia, version 2

2006-10-19T12:00:00.000-04:00

con tacita indiferencia ofelia
en la cocina:
si ella supiera que me fascina
su tranquila quietud plantada.

antes de ella la casa y sus sombras

pero ofelia en la sala, ofelia en el cuarto
floreciendo cafés con su cabello atolondrado

ofelia en su ropa remendada
por aquella alta costurera

si ella supiera que su presencia recuerda
cierta planta larga de alegres mañanas
y terribles sonrisas.

ofelia verde, sedienta amiga

si supieras que existo y te escribo estas líneas.

olor a alcanfor, versión 7

2006-10-15T13:38:00.000-04:00

noche de verano de puntillas al calor
que al relieve de la mañana suele colar
cierta brisa

no es retrato en la diminuta pantalla

no es la maleta color vino de la despedida

a veces a cada 15 minutos la imagen revienta
y me devuelve al apartamento prestado
a la alfombra con olor a nicotina
y al tedio académico diario

pero no es la callada sensación del que ha perdido
ni la canción de la chica triste

es el olor a alcanfor que ha traído hoy

tu alto nombre

y tu viejo gobierno

El ruido a lo lejos

2006-10-10T18:19:00.000-04:00

"Es que me canso de ser hombre..."
-Changó

Con profundo placer y sarcástico beneplácito en el fondo de la esponja que todos tenemos y llamamos corazón, sale el sol y componemos un nuevo episodio más en la vida del matrimonio arrendado Gregory-Rodríguez.

Es martes en la noche, comienza el cantar de Indiana.

Y bien pues. El verano da sus últimos jalones, demasiado temprano, en lo que llamaría yo un otoño fugaz. Gregorio y yo corremos por el vecinadrio cada vez que podemos. Es decir, que soltamos el can tricéfalo que mantenemos a fuerza de pan y agua cada dos o tres días para que corra detrás de nosotros, mientras huimos del perro como huyen los movimientos estudiantiles, en ciertas ocasiones, de la razón. Las cosas que uno hace tratando de resignarse a la vida campesina estadounidense, ¿no?

Antes de entrar en materia, solo digo unas cuantas palabritas acerca de la iupi. Nunca dejarán de soprenderme las buenas intenciones de algunos individuos en el alma mater. Me soprende la infinita bondad y desinterés con el que se arriesgan al escarnio público de los medios de desinformación boricuas en aras al buen funcionamiento de la universidad que nos ha enseñado a escribir. Nunca, repito, NUNCA dejará esto de sorprenderme.... probablemente casi tanto como nunca dejará de sorprenderme la irracionalidad con la que, a veces y solo a veces, actúan.

No sé en qué lugar, ni cuando, ni quién les enseñó a que la palabra burgués se puede estirar hasta el punto en el que se le pueda utilizar para todo. Es como una especie de palabra multiusos, como el destornillador que viene con varias cabezas, cosa de que cambien la punta de acuerdo a tus necesidades. ¿Qué hace burgués a una persona hoy en día? ¿Tocar música clásica? ¿Tener el talento o la dedicación suficientes como para tocar tal o cual movimiento? Perfecto, entonces supongo que yo, que tengo tres o cuatro grabaciones de música clásica en algun lugar de mi cuarto, también soy burgués... y ni se diga de Gregorio, que tiene una colección de múscia clásica 10 veces más grande que la mía. O sea, que Gregorio es 10 veces más burgués que yo. Suponemos que Jorge es el límite máximo de lo burgués... SHAME ON YOU JORGE, que tu burguesidad te ha abrasado en las llamas del infierno. La próxima vez que te vea, espero que lo sepas, te voy a gritar burgués tanto como mis pulmones me lo permitan. La Revcolución me lo agradecerá.

Lo cierto es que, en esta especie de ejercicio reiterativo, ya no sé quien le hace el juego a quien. Llevamos años esperando la apertura de un teatro que, a todas luces, le pertenece a los estudiantes. Cualquier acto que huela a privatización debe ser evitado. Ahora bien, ¿le da esto derecho a un grupo de estudiantes frustrados (y léame bien, que la frustración que sienten muchos de ellos es genuina y comprensible) a malograr el esfuerzo de otro grupo de músicos frustrados (y leáme bien nuevamente, que un poquito de la frustración ser músico en la isla del espanto la conocí cuando viví con uno) prestos a lanzar perlas a los puercos? ¿Qué derecho tienen a malograr la obra de músicos de los cuales una buena parte son, además, compañeros universitarios? Esto fue equivalente a un perro persiguiéndose, y finalmente mordiéndose, la cola mientras el amo se reía a carcajadas.

¿Qué bonito, ah?

Para hacer revoltillo hay que romper cascarones. La analogía me parece fenomenal. Robándole algo a Gramsci, qué grandioso es que las bases de la revolución se den en la cocina. Sin embargo, llevamos algún tiempo comiendo revoltillo y no veo que el hambre desaparezca. A lo sumo, lamentablemente, a veces lo que queda es mal aliento. ¿Qué de malo hay en levantarse un día y hervir los huevos, en vez de hacerlos revueltos?

Ahora espero los comentarios que desacreditarán estas palabras porque no estamos en el meollo de la guanábana, sino en la corteza. Coño, que porque no estamos en la isla la no cuenta lo que pensemos. Igual, que si estuvieramos allí tampoco sería tomada en consideración. Curioso, que a veces en el exilio (voluntario o forzado) las palabras no valgan ni una pizca de reflexión sin insulto, y las ideas sean relegadas a la periferia de una supuesta torre de marfil... Tan bonito que es a veces encerrarse en la torre, hacer otras cosas, para luego salir a la calle a trabajar nuevamente, ¿no?

Igual, mi torre a lo sumo es de madera, que no tengo dinero para el marfil.

La composición cultural de la casa ha cambiado... radicalmente. Donde antes había un redneck buena gente, ahora hay un chico rubio, flaco y callado que toca tambores todos los días. Lo curioso es que los primeros días veíamos entrar a su apartamento el mismo señor de unos 60 años. Gregorio, inocentemente, pensando que era su padre. Yo, inocentemente, pensando que era su pimp. Hoy, acabo de ver entrar a una chica medianamente bonita, y luego comenzaron los tambores. Hace unos minutos entró un chico que para nada se parece al inquilino. ¿Mencioné que mientras tocan los tambores estos dos, el inquilino se ha ido en un auto rojo con una señora que lo viene a visitar?

Estos son los problemas de tener la oficina justo donde iba el porche de la casa: es como vivir en "Rear Window".

En materia seria. Lo malo de vivir con un borracho en el sótano-pseudo-apartamento de la casa es... precisamente eso, vivir con un borracho. Hace unos días despedimos a nuestro vecino Lawrence (el afroamericano)y sabemos que no lo volveremos a ver. Recalco el hecho porque es difícil que regrese, a menos que quiera romper la orden de protección que su ex-esposa Ally le ha puesto en la policía. Haber trabajado en una panadería cerca de dos barritas gurabeñas me dio la paciencia necesaria para bregar con los efectos del alcohol en personas frustradas. Bien. Lo que no voy a permitir es que entren a mi casa, sin el debido permiso, balbuceando incoherencias de las cuales solo entendí mi nombre, preguntandome qué carajo hago en mi casa... a mi... que si pago una casa es para que, el día que me de la gana de hacer una orgía con dos gatos, una hillbilly sin dientes y un pote de habichuelas, pueda sentirme tranquilo de no estar molestando a nadie.

Ese día mi orgía se redujo a una grámatica latina, dos diccionarios, Sedulio, y mi computadora. Igual, la interrupción colmó la copa. Y.... fuera!!!!

Luego todo marcha con resumida tranquilidad. Seguimos haciendo café, yendo a parques bonitos cada vez que se tiene la oportunidad, quejándonos de Intransigencia y Cali... preguntandonos cuándo llegará el día de nuestra suerte. Intransigencia dice que el último tren se fue. Igual, a estas alturas, que la última la pague el diablo. Mi último tren salió en 1981. Pronto llegará el día de mi suerte.

Desde esta estación insensible, aunque a veces placentera, saludamos a los estudiantes y a Lawrence. Para uno, el problema se resuelve con una visita a la policía. Para los otros, todo se resuelve con una visita a la razón. ¿Para que tirar la piedra a la ventana propia?

Fe de errata

2006-09-16T13:28:00.000-04:00

¿Ven? ¿No les digo?

Esta corta nota va para rectificar lo que escribí hace unos días. Al parecer las fuerzas de la historia se ciernen contra nuestro país, y la influencia norteamericana es, luego de una conversación con Adriana y Gregorio, más fuerte de lo que pensaba.

Les presento, a los que no lo han visto aun, el mural de Coquito.

Yo no puedo decir nada más, salvo que esta semana voy al consulado de Krakosia para pedir mi cambio de ciudadanía.

Recordemos todos juntos. Desde Indiana saludamos a Coquito, mecenas de las artes musicales, humanitario de los confinados, y luchador por los derechos civiles de los menos que pueden y más que tiran.

Retroalimentación, o feedback en buen español.

2006-09-13T22:49:00.000-04:00

Mis amigas y amigos, mis contribuyentes; la razón de este blog es que sepan de Indiana tanto como yo quiero saber de ustedes, en donde sea que esten. Si no dejan comentarios, entonces esto se vuelve un monólogo, y yo de actor tengo lo que tengo de fisicoterapeuta. "Entonces qué: ¿picas o platicas?"

River Bend, versión 1

2006-09-11T00:58:00.000-04:00

The snow will melt, Monday at noon;
Everything will return to its potential green.
The great leveler will languidly withdraw:
Everything and itself unto its own character,
While the barren lake liquefies itself along the morning…

This building will remain,
And this window will still show
Its sordid ongoing and decreasing film...

And this corpse will still lay in bed
Usually

And this green car will never slide in front of it

Never ever

Again

And everything will recede to the soil with the snow.

Chicago: o como escapar de South Bend

2006-09-10T01:37:00.000-04:00

Capone

2006-09-10T00:52:00.000-04:00

Corren las ruedas de la locomotora, pero esta vez el sentimiento de languidez y desasosiego es algo menor.

El señor Gregorio me acompaña esta vez, así que el viaje es levemente menos pesado. Noticias nuevas: el gringo de nuestro apartamento ha hecho un “upgrade”: se ha mudado a un trailer park que queda más cerca de su trabajo. Lo saludamos también.

Gregorio lee a Nietzsche mientras yo trato de escribir algunas líneas ocurrentes, antes de que a mi computadora se le acaben las ganas de soportarlas. Es sábado y regresamos de un día turístico en Chicago. La torre de Sears, el museo al cual no entramos por irnos a bebernos dos pintas de cerveza (de todos modos estaba todo vendido), atendidos por la más linda…. (¿será rusa? ¿Quizá rumana?) Camarera que hemos visto en mucho tiempo desde Pinkys. Notre Dame ha ganado el juego de hoy, o al menos la ultima vez que veíamos el juego ganaba el equipo de nuestra doña 37 a 3. ¿Por qué nos importa? Porque significa más dinero para la Universidad… porque al parecer, como hizo Robi hace unos años, le hemos vendido el alma al diablo temporalmente. Sigo pensando que yo solo me aprovecho de la situación, aunque me cueste todo lo demás.

Primeras impresiones del semestre: soy el peor estudiante graduado que conozco. Lo único que quiero es tomar mis míseras tres clases, trabajar unas 10 horas a la … (interrupción: Gregorio me cuenta que Antonio “chunkió” por tercera vez en su vida)… semana, y ahorrar dinero a ver si intransigencia me da una visita improductiva y triste, y saldar.

Supongo que el hecho de tener una persona de verdad, y no el hijo de una manada de lobos, como roomate; sumado al hecho de saberme ya dueño de mis entornos temporeros, hacen el tiempo en Indiana un poquito menos peor. Las chicas del Chastity Town están que se arrancas los luengos cabellos por estar aquí. La gente se va y la gente nueva entra. Hablando de eso, pendiente hay que estar a las italianas: una de ellas, la única gringa hermosa que he visto… hasta que abre la boca (me gusta cuando calla), y una tal Julia que mira a todo el mundo como si cada persona fuera la criatura más rara que ha pisado la faz de la tierra… no miento… probablemente sea verdad.

Una cosa curiosa he notado hoy: cómo a los norteamericanos les encanta glorificar a los criminales. Gregorio y yo decidimos jugarnos el papel de turistas verdaderos y darle una visita a la torre de Sears (como mencionamos antes; nos acordamos de la Jini) En la tienda de recuerdos, entre otras cosas, vimos todo tipo de zanganería acerca de Al Capone… Camisetas, tazas, “shot glasses”, consoladores… Hay que ser bien gringo para que tus héroes sean un criminal o un grupo de idiotas haciendo idioteces en la tele (jackass, anybody?)

Pero probablemente los gringos no son así por naturaleza, sino que podríamos pensar en esa grandiosa frase que repetían en Burgos cuando entraba el Çid: “Cuan buen vasallo, si tuviese buen señor.”

Desde Indiana saludamos al Çid: en algún momento tendremos algo bueno para imitar.

El barquito

2006-07-24T14:08:00.000-04:00

Ostia!

Joder!

Coño!

A un mes y medio aproximadamente de publicado, acabo de darme cuenta de algo: nunca publiqué la foto del barquito de cásscara de nuez. Claro, puedo estimar levemente que a nadie le importa, pero por mi salud emocional, aqui publico la foto.

El barquito lo constuyó Evita, y me lo envió de regalo a Indiana. Claro que Evita olvidó que las cosas frágiles que se envían por correo tienen una gran probabilidad de romperse en el camino. Es una gran metáfora para todo en el mundo, y cuando digo todo, es todo.

Luego de un par de meses Intransigencia fue a visitarme, y juntos unimos las piezas del barquito otra vez, o sea, que ella lo pegaba mientras yo apenas estorbaba descomponiendo lo que ella componía. (Ven como todas las cosas son metáforas para todo y todos?)

Esto fue lo último que compusimos juntos, lo cual me hizo pensar en todas las cosas que en el pasado me han llegado rotas por correo y en vez de componerlas, sólo las he descompuesto más y más.

Desde la isla del espanto saludamos a Evita, y a todos aquellos que hemos tenido que remendar pedazos de algo en algún momento. Algún día seremos buenos alfareros, excelentes costureros, o al menos, tendremos un buen pegamento.

ps. Incluyo un vínculo a la letra de Gaby, Fofó y Miliki en la cual basamos el barquito de la foto. Existencialismo para niños, diría yo, en otra gran metáfora para todo. Bunbury, como todo lo que hace, tiene una excelente versión.

http://www.letrasmania.com/letras/
letras_de_canciones_miliki_7448_letras_a_mis_ni%C3%B1os_de_treinta_
a%C3%B1os_25148_letras_el_barquito_de_c%C3%A1scara_de_nuez_275739.html

La desfachatez

2006-07-01T18:11:00.000-04:00

Crónicas desde la Indiana: De paso, siempre, de paso.

Son exactamente la 1:02 de la tarde. La exactitud temporal se la debemos al movimiento del tren, que puede ser incómodo, poco estético y aburrido, pero cumple a la perfección con su rol mesiánico.

El nuevo apartamento ya está listo. Le contaba a Gregorio ayer que he decidido llamarle la “Comuna Interracial de South Bend”. Imaginen una casa estilo norteamericana, (o sea, de resistente cartón prensado) de dos pisos, y un sótano. El sábado que fui a buscar la llave del apartamento Tom, el casero, me presentó oficialmente a los vecinos. La casa está dividida en apartamentos de la siguiente manera: en el sótano vive Alice, afro americana de unos 40 y tantos años, a ojo de pájaro. Es bastante bajita, de peso mediano, con disposición agradable y voz dulce. Hasta ahora es la que mejor me cae, posiblemente por las características que acabo de mencionar, probablemente porque cuando llegamos estaba justo comenzando una barbacoa bastante prometedora. No descartemos ninguna de las opciones.

Luego en el piso de arriba, que está dividido en dos apartamentos, están Lou (este nombre es momentáneo en lo que logro recordar el verdadero). Sólo una palabra puedo usar para describir a semejante ser humano: hillbilly. No escribo eso en tono peyorativo, pero es la única imagen física que puedo darles al momento, y la más cercana a la realidad.

Al lado, tenemos entonces a Raúl. Mexicano, de unos 20 tantos, cuidado que 30. Cara de buenazo, aspecto de manganzón. Trabaja en construcción y en estos días al parecer no se quita su camisa del equipo nacional mexicano. De éste no sé gran cosa, porque no habla mucho, o al menos no con gente que no conoce.

Y entonces en el apartamento al nivel de la tierra tenemos a dos puertorriqueños. Chévere. Lo mejor de todo ese sábado fue darme cuenta que Gregorio y un servidor vivirémos frente a un edificio que le pertenece al Instituto Helen Kellogg para estudios Latinoamericanos. Ya tengo la imagen futura clara en mi mente de todos los vecinos agarrados de la mano cantando "We are the World" o "That’s What Friends Are For".

Pero ahora, a la verdadera materia: Lupe y su bikini prohibido.

Resulta que en determinado momento de este último fin de semana en el Bend Lupe pasó por el apartamento en el cual estaba yo viviendo este verano para buscar mi barquito de cáscara de nuez (foto incluida, es la matita en el tiesto azul con personalidad) cosa de que no se muera mientras estoy fuera. Entre otras cosas, me contó que llevó a su pequeña Clarita a la piscina municipal de South Bend. Lupe, algo contenta con su apariencia física en estos días, decidió vestir probablemente la pieza de ropa más prohibida e insultante que se puede vestir en esta “cuidad”: un bikini. Según Lupe, el bikini no era nada fuera de este mundo (recordemos que South Bend ES otro mundo) y que de hecho, es el bikini más conservador que se había puesto en su vida. Para tener un referente más claro, me dijo que no era ni remotamente cerca de los bikinis que se ponen las chicas que se bañan en las playas de Ipanema. Ignoro como son los bikinis en la mencionada playa, aunque me cuentan que son algo realmente fuera de cualquier mundo. Ignoro además el diseño y el color de la prenda así como la apariencia de la modelo, pero me adhiero a los detalles contados. Es decir, que se los vendo al costo.

Pues al parecer el día veraniego iba viento en popa hasta que nuestra amiga argentina fue detenida por algún salvavidas de la moral con el siguiente comentario, de cual ignoro todo, pero así lo imagino: “Excuse me, miss. Is it possible that you can wear, like, shorts or something? Some people are complaining about your bikini, since there are kids around.” Al momento del comentario, imagino que la cara de Lupe al escuchar esto debe haber sido parecida a la mía mientras escuchaba semejante situación… qué situación! ¡Semejante cafrería! Una vez más, no tengo imagen alguna de la prenda malhayada, pero como está la obesidad crónica carcomiéndose la sociedad norteamericana, imagino que las intenciones de quien se haya quejado están algo alejadas de la intención de proteger la virginidad visual de aquellos niños que probablemente conocen más páginas pornográficas en la red que todos nosotros juntos. Es una de las cosas de los EEUU que más me irritan la piel: esa molestosa changuería moralista políticamente correcta que vuelve hasta una pieza de baño en instrumento satánico para corromper la mente de los niños norteamericanos. ¿Qué significa esto? ¿Qué podemos decir cuando una nación como esta intenta construir un muro en la frontera con México, matar civiles a mansalva en nombre de un llamado de Dios, crear una ley llamada el “Cheeseburger Bill” para evitar que los ciudadanos puedan demandar a corporaciones como McDonald’s por envenenarlos con papitas fritas que no se pudren ni siquiera treinta días fuera de la nevera (corrobórenlo en el dvd de Super Size Me), dormir tranquilos, pero alarmarse por un bikini?

A lo mejor el problema es mío, jíbaro como soy y probablemente los brotes de nacionalismo me ponen intolerante a veces, pero cada vez entiendo este país más, por lo cual cada vez lo entiendo menos.

Prefiero pensar lo que me decía cierto estudiante de filosofía el otro día: “Dude, don’t take South Bend as a model for the rest of the USA, otherwise, you are going to hate us all!”

El tren acaba de detenerse en Gary nuevamente, probablemente la ciudad más deprimente que he visto alguna vez. Cómo se los explico para que entiendan…? Ah, ¡claro! ¿Saben de dónde viene Michael Jackson? De Gary, Indiana. Así está la cosa.

Desde Indiana saludamos a Lupe Arenillas: ojalá que en una playa de Ipanema no critiquen tu traje de baño, y la moral no impida tomar un poco de sor al atardecer.

ER, 3:00 am

2006-05-25T15:08:00.000-04:00

...porque no sólo la belleza entra por los ojos, y la mirada no es sólo la ventana al alma.

Eso es lo que sucede cuando un viernes a las 4 de la tarde un objeto volador no identificado invade tu ojo. ¿Inexplicable? TERRORISMO! escribió Gregorio, y terrorismo del malo. Terrorismo del cual no puedes culpar a nadie porque no puedes ver a nadie... de hecho, no ves nada.

La verdadera experiencia fue a las 11 de la noche cuando Martín y sus padres me llevaron a la sala de emergencias. Luego de esperar un par de horas a que me atendieran, al fin logran decirme que llevaban horas buscándome para atenderme. "We've been looking for you all over the place, Mr. Rodríguez!" "Well, I've been... here!" Ya lo saben, hasta en la nación más desarrollada los hospitales son para morirse. No, en serio, para morirse.

Olvido el nombre del doctor que me atendió, pero asumo que él hizo todo lo posible por olvidarse del mío. Un tipo muy amable, de hecho. Sucede que al responderle que soy de Puerto Rico, el doctorcito me comenzó a contar de un compañero de clases que tuvo hace mucho tiempo, cuando estudiaba en Nuestra Doña. Un tipo amable, íntegro, y honesto. Su nombre era Pedro Rosselló, "...or something like that..."

*suspiro*

Yo solté esa carcajada que solamente uso cuando quiero largarme de algún lugar. El doctorcito se rió también y me dijo que sabía acerca de los problemas de Navaja, pero que el tipo era muy inteligente. Yo le contesté que, en efecto, hay que tener cierto grado de inteligencia para ser odiado por tantos y aún estar vivo.

Demás está decir que el doctor no habló más, aunque me curó el ojo. Asumo que su venganza fue hacerme el parcho más ridículo de la historia de la medicina desde Galeno. Martín lo disfrutó bastante: se estuvo riéndo desde el hospital, a través del servi-carro de McDonalds, hasta Fischer. Y ahí acaba otro de mis viernes de pachanga en la ciudad de South Bend.

Desde Indiana saludamos al doctor Pedro Rosselló: que Dios lo guarde, y bote la llave.

Desesperación crónica

2006-05-23T21:37:00.000-04:00

La desesperación puede llevarnos a hacer cosas increíbles.

Lo que leen es producto de dos actos de desesperación. El primero fue el de un servidor, cuando el semestre pasado envié a un selecto grupo de personas algunas anotaciones de caracter ESTRICTAMENTE sociológico, bajo el título del presente blog.

El segundo acto de desesperación fue el de la Calíope. El propósito: abrir este espacio para narrar nuestros viajes y poder mantener contacto, tanto entre nosotros, como con los demás. El problema: la Calíope está en la madre tierra, lo cual le permite viajar más facil y economicamente. Un servidor, ocupado, esta en el jodido medio de la puta nada co...

Bueno, un acto de desesperación de la Calíope me dejó entonces este espacio completo para mi.

Comienzan las crónicas.

Desde Indiana, saludamos a la Calíope: como ven, no hay ningún mal, que no traiga algo bueno.

monotonía

2006-03-19T21:29:00.000-05:00

cómo desaparecen los colores de las cosas...
de las hojas, de las calles, del chevrolet ruidoso...
ay, cómo los techos devienen copias
de un mismo blanco tenebroso...

...que cae del cielo monotonía en potencia:
el líquido corrector que la Mano derrama
con soberana y fría impertinencia:
el paisanaje marchito de furioso brama

todo lo que conservaba una forma

perderá su relieve, dimensión e inherencia

bajo el invierno que todo lo doma

en una misma y lógica incoherencia